El vuelo se hace precario con la vida cavando túneles sin salida. Es efímera la luz y el óleo de la apatía extingue utopías en lamentos. Quedan unos pocos sueños huyendo del abismo. El cansancio se adueña de las hojas que sólo tienen el quimérico verdor de una fortuita primavera. Todo es final, infértil; hastío en los tules del cielo sin estrellas. La mirada de un búho busca el horizonte por instinto. Por instinto, el cosmos lo mostrará en el alba hechizada. Espectadores de un último acto, gemiremos un final adecuadamente incierto. Las alas serán las de Ícaro.
© Juan José Mestre
No hay comentarios.:
Publicar un comentario