Esta mañana sopla viento.
Hay niebla.
Un dejo de desesperanza
se percibe en el rojo de la rosa.
El sol está indeciso.
La gente tiene prisas ambiguas.
El cielo se ha vuelto un manto de fútiles cobijos.
Pronto llegará la lluvia.
Aquí la estaré esperando.
Es lo único que tengo por hacer.
© Juan José Mestre
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