La urbe está vacía de palabras,crespones negros
ondean su lamento entre el dolor y el aire.
Un mástil sin escrúpulos
ensarta mil huesos inocentes,
cientos de rostros grises sin nombre ni futuro.
Crespones clavados en los ojos,
asomando
como lenguas negras en el estupor de los labios.
Envolviendo recuerdos y lágrimas,
tapizando aceras,
acunando silenciosas cunas.
Negros, como la pena honda
que hace nido en la piel
y que detiene un reloj sin manecillas
en la sorpresa de un charco de sangre.
Sudarios que oscurecen el sol
trazando un rastro rojo sobre la faz del día…
Lola Bertrand
(España)
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