ROJOS
…y la luna será una sombra
más oscura que el cielo,
el tiempo inmarcesible
se tornará en un flash
de rojos esenciales,
la substancia del cosmos
devendrá en ADN unívoco,
mientras el mínimo fulgor
de mis ojos será el más remoto
de los recuerdos.
© Juan José Mestre
Donde haya un poco de luz, denota la embrionaria presencia del otoño en el aire acostumbrado. Hace calor, el verde todavía lanza sus porfías al viento, pero ahora los dorados y los grises sueñan por conquistar su reino. El dulce amanecer es más calmo, más tardío que el de hace apenas unos días. Hay más actividad y más silencio, más afanes y más transiciones en el tránsito de un día a otro. Los pájaros están menos retozones por estos días, mas están. Una indefinible sensación de letargo se siente por estos tiempos. Nadie lo admite, pero lo siente.
© Juan José Mestre
En su voluntaria exclusión del mundo circundante, la veía pasar una y mil veces montada en su bicicleta, siempre veloz, atemorizada, ansiosa por volver a su refugio donde –imagino- guardaría su rosario de oscuros menosprecios.
Ahora, a la distancia, la recuerdo como una mujer enjuta, de amplias vestiduras, con un gran sombrero de paja para esconder, aún más, su cráneo envuelto en un pañuelo que se inflaba con el viento, único sabedor de su secreto.
Conste que cuando digo cráneo, lo indico en el más amplio alcance de lo que esta circunferencia abarca. Porque así era: sólo un resquicio de sombra dejaba adivinar sus ojos en la sempiterna huida a la que había sucumbido.
Algunos vecinos de Venado, en aquellos años de finales de los sesenta y principios de los setenta, aventuraban hipótesis: que se había quemado horriblemente y mil historias similares. Tal vez, todas tengan algo de cierto.
Quizás, también, alguien pueda darme algún dato más sobre ella. Le ruego que no lo haga.
Prefiero quedarme con el sentimiento de piedad que dejaba en mis ojos azorados por aquel atisbo tan parecido a la pesadumbre que se percibía tras su paso.
Prefiero quedarme con la idea de un anonimato que roce siquiera una historia de amor y de locura.
© Juan José Mestre
Es esa desesperanza que nos nubla el alma, esa desazón que el cielo nos carga de improviso, el continuo peregrinar por nuestras miserias, el canto de las aves, tan ajeno y tan cercano, la arena de una playa que se retira al sueño del abismo, la luna de marzo (esquiva sensación de tránsito), y el dulce placer de una mujer que duerme lo que nos hace ángeles o demonios, magnánimos guardianes de bueno y de lo impío.
© Juan José Mestre
Escribir es un acto suicida. Algunas veces por las circunstancias, otras por aquello que escribimos. Siempre, al finalizar unas pocas líneas, queda poco de nosotros. Es así que viene la feroz tarea de reconstruirnos. Es así como vamos recogiendo hilachas del ser que quedaron en los bordes de un texto. Porque nuestra esencia más íntima permanece en lo escrito. No es una tarea intelectual el escribir. Es un karma en todos los aspectos. Estamos predestinados (los escritores) a esa brutal manera de morir en cada palabra. Y a entregarlo todo en cada una de ellas. Sí. Escribir es un acto suicida. Y, sin embargo, cada día lo encaramos a sabiendas de que entregarlo todo lleva –por un instante- a la locura. Quizá sea por ese instante que volvemos sobre nuestros pasos apenas arranca el día.
© Juan José Mestre
¿Por qué esta tormenta continua, por qué esta permanente zozobra? ¿Por qué esta incipiente felicidad que se escurre de pronto entre los espejismos del día? ¿Por qué no vivir tranquilo, sin el sueño temeroso de lo que me espera al abrir los ojos? ¿Por qué este constante caminar dentro del fango hasta la cintura? ¿Por qué esa inmutable desazón de las horas? ¿Por qué este habitar en la estepa con el dolor encrespado en las entrañas?
© Juan José Mestre
Con toda la paz que poseo, miro el horizonte y digo que no hay más que oír los pájaros. Nada más que eso: oírlos. Éxtasis por el éxtasis mismo. Ensueño del viento, mansedumbre del río. Que nos guíen los pájaros, que nos guíen sus alas plácidas, que nos lleve la luz hacia sus nidos. Que nos nuble la vista sus colores. Y en esa ceguera matizada en los plumajes, alcanzar la libertad que nos acucia.
© Juan José Mestre
© Juan José Mestre
Algún día, cuando los soles vayan a su ocaso irremediable, la noche perderá su significado. Será ese día un mero resplandor en nuestras almas, sedientas de luz, mientras la vida, aquella de todos los cosmos ignorados, se escindirá en los ángulos afilados de una sombra.
© Juan José Mestre
