Cuadratura

Copyright © Luis Cobelo

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Tres cuartos de círculo
es la distancia:
la ascensión consuma el dilema.

Si lo intento,
divagaré por los siglos,
mudo entre teoremas.

Si no lo hago,
me estragarán entre acertijos
las inferencias ocultas de cada sol y cada luna.


© Juan José Mestre

 

El último plazo

Si es perentorio el soñar
con lo debido, sueño con el amor
que siempre tuve.

Si es decisivo decir todas las verdades,
grito la única que tengo:
te amo en cada rincón y en cada cielo.

Si tan urgente es lanzar proclamas,
echo la mía al viento
y luego muero

con el quejumbroso piano desgarrando estrellas.



© Juan José Mestre

 

Anillo

En la noche de los tiempos,
una dorada alianza refulge con anhelos de infinito,
hueco primordial de cada hora.

Las manecillas del reloj enloquecen,
fútiles en la esfera…
ven llegar el final de lo inaudito.

Es el coro de augures lamentando la huida de los pájaros:
uno de ellos, abisma sus alas
en la espesura arrebañando colores del vislumbre.


© Juan José Mestre

 

Retumbo del adiós

A Tina, por su amistad.

Retumbo del adiós, las ondas quedas del lago alargan el silencio de los sauces caducos de llanto. El Sol, tenue en la culminación de los espejos, canta su elegía inconsistente a un sapo que nada espera. Bálsamo del azul, una nube hace un parche en el cielo y lo arrasa envuelto en hilos dorados. Por un rato, la esterilla parda que iguala todas las tristezas, brilla en su esplendor de espinas. Mueren las notas no escritas de una melodía silbada por el viento. En lo opaco de la memoria aguarda el recuerdo, vacilante.



© Juan José Mestre 

Rémora

O hay un tiempo que carcome los aljibes,
o el arcano, dibujo de trazos misteriosos,
se renueva en el despojo de la hiedra.

(la casa vive maquinalmente su endeblez de niebla)




© Juan José Mestre

 

Si es que quieren

Regresarán las utopías si alzamos la voz
para repeler con globos blancos
la negrura de esta guerra.

Pueden decirme iluso si es que quieren;
si es que quieren eleven pancartas
que proclamen mi locura.

Voy a encontrar algo de verdad en todas ellas,
es seguro,
porque quiero reverdecer la vida,

encontrar un atisbo de esperanza entre las bombas
y morir en la resurrección de un niño
de ojos asombrados por el azul del cielo.



© Juan José Mestre

Puntos Capitales

Tal vez, un cisne confundido con la noche semeje la silueta del excelso pianista que trunca sus notas frente al telón del cielo, alivianando el aire.

Acaso lo corpóreo sea más volátil en el simple brillo de una estrella.

Quizá sea la luna un engaño de los poetas y los lobos.

O es posible que todo sea incierto, fugaz, precario en la inmediatez de lo humano.

Puede que lo ignorado sea un axioma que haga caer los dogmas.

No interesa: mientras haya música y silencio, estaré satisfecho.



© Juan José Mestre

 

El ensueño

La caricia del sol, tus manos en mi rostro,
una brisa perfecta que refina la suavidad de tu pelo,
el tallo de un arbusto inclinando su desnudez hacia esa sencilla espesura de la luz en mediodía, el plácido azul jugueteando con tus ojos, la mirada fija de una rana armando idilios con la hierba temblorosa de todos los inviernos, el canto del tero –deliciosa obertura del hechizo-, el adormilado atisbo de tus ojos hacia los confines y la mansa entrega del abrazo, para simular el final de los tiempos en la inaudible nota del perlado sueño de un relámpago…


© Juan José Mestre

 

Urdimbre

Es la melancolía un eterno parpadeo
para discurrir el tiempo, una apacible locura
que se escurre en la maraña de recuerdos
inquietando espejos, difuminando rostros,
pátina de sol, esmeril de sombras.


Es la melancolía el oír tu voz curtida por el viento,
pero como antes, siempre como antes…


(un dulce sabor se paladea en la urdimbre de la ausencia)





© Juan José Mestre

 

La palabra

La palabra, esa corsaria de pasiones y ternuras,
se vende al mejor postor para trocarse
en verbo de amor y de indolencias.

Camina por el aire –libélula de ocho alas-
y muere con el sol, en cada ocaso: enmudecida,
grita destellos a la luna, amante silenciosa.

Cuando se tropieza con la muerte, enmudece
para que dialoguen los cañones
y cuando se entrelaza con la vida,

estalla en borbotones y gemidos.
Es fulgor tibio en el susurro de un abrazo,
mas espada mortal en desentonado grito que apedrea almas.

La palabra, esa corsaria de amores y ternuras,
es mi eterna enamorada:
tal vez por eso el desencuentro

por no ceder el verbo carente de sentido
en el silencio amorfo,
áspero adverbio sin lugar y sin paráfrasis.



© Juan José Mestre

Foto: Lucía Requejo, "Soledad"