El gris en tus ojos, un espejo que refleja candelas extintas, los versos inciertos que pudiera escribirle a tus labios, el ocre en clavecín derramando entretiempos sobre las sombras del destiempo, un destello escondido entre las manos, la piel que se eriza ante el frío repentino, la muerte jugueteando con las hojas, una guitarra esparciendo esa ilusión que precede al alba que todavía dormita, el leve silencio de los cuerpos al moverse y la vulnerable ternura de un perro que, al cerrar sus apacibles ojos, induce a la placidez que prodiga un libro abierto al azar.
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