Es el ensueño perdido, el ocre de los árboles solitarios, el manto gris que cubre el paisaje, el río que está quieto, la distancia entre dos vidas, la montaña inaccesible, el camino sin atajos, el valle sin el hálito. Es el adiós sin esperanza, el mudo vuelo de los pájaros hacia donde acaba el mundo. Es el retorno triste de la paloma sin mensaje, la desesperanza hecha carne, la herida trocada en hielo ardiente, el tormento merecido, remiendos en el pecho. Es no poder ver el mar sabiéndolo enfurecido y no abordar la barca cuando los remos se han perdido; es ver el abismo que se acerca para persistir inconmovible. Es, al fin y al cabo, morir un poco a cada momento sin poder imaginar un día de mi vida sin tus ojos en la vaguedad de la añoranza.
© Juan José Mestre |
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