martes, junio 14, 2011

HOY



Hoy es un día frío. Igual que aquel otro. Hoy no se hace nada más que recordar esa entelequia llamada muerte. Nada ni nadie puede decirme lo que siento: solo es una nostalgia suave, dulce, de miradas perdidas, de manos que se alejan, de puños apretados de impotencia, de lejanías y de sueños incompletos, llantos y risas, campanarios quelflorecen en un réquiem de repiques. El sol es una mortecina luz muy cercana a un pobre vislumbre apocalíptico.


© JUAN JOSÉ MESTRE

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