Fugaron las hojas hacia la esperanza defraudada. Un saxo canta las tristezas que el hombre no puede. En la solitaria espera del sol ausente, el letargo se hace telaraña en la inercia de las ánimas. Un sepulcro llora por lo que ha sido. Impenetrable, el embrujo de la muerte hace de un cuervo metáfora a la inmutable avidez. Las cruces han dejado caer los brazos. Sólo hay color en el pretexto de unas flores de plástico. © Juan José Mestre |
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