PANFLETO

Con estas manos rotas, anhelantes, quebradizas en el fulgor del llanto, dormidas de dolor y de locura; con estas manos que no sirven siquiera para acariciar el hilván de las palabras en la musaraña mortal de una melodía; con estas manos ahogadas en espasmos de furia y viento, amoratadas por cada golpe vital en el teclado –muerte de las muertes para mi alma que es la que escribe-, canto del cisne en diez falanges agarrotadas por el tiempo que emprende su fuga, cuáqueras enloquecidas por las palabras que se escapan en un salmo de malditas venas a punto de estallar; con estas manos de estigmas que laceran en la llaga del nervio que se crispa en la palabra y en el semen infructuoso del silencio alzado buscando vida; con estas manos que son las que tengo y me padecen en algoritmos aturdidos de proclamas, digo sencillamente que no me vencerán los fantasmas de lo obtuso. Mi último verso será mi último suspiro.


© Juan José Mestre